Allí dónde cuenta más el oro que el loro

Por creernos esclavos cavamos una zanja y otros, que también se creen esclavos, nos cubren de arena.

Minucias

Hay días en que el dolor se transforma, pasa por una espiral de colores y ya no es negro, ya no es malo ni es bueno, ya no es monstruo ni es santo. Hay días en que pasa a ser otra cosa y se desdibuja y se acomoda y me llena lazos. Hay días en que saco a pasear todos mis rectángulos para perderlos en la búsqueda desesperada de la curvatura, del círculo, del tiempo, del origen, del viento. Y descubro, en esos días, que no reconozco mis manos y quiero hablar del mar y del sol y de mí y de vosotros, pero no recuerdo los fonemas. Hay días en que olvido la fantasía, en que pierdo la fe, en que vuelve la música, en que vuelvo a la escuela, en que rompo los acuerdos. Y me desnudo en todos los supermercados y me encuentras en todos los odios y despierto a los leones. Hay detalles que me atrapan y cristales que se rompen con la llegada del verano.

Andamos así

Andamos así todos, buscando la nota exacta, la nota que es, la hora exacta, la hora que es, la persona exacta, la persona que es, el minuto, el momento, la voz, el olor… El brazo exacto, el brazo que es.

Andamos así, cada uno en nuestro barco, tan inconscientes del mar que nos separa, tan estúpidos, buscando el viento exacto, el viento que es, para alzar la vela exacta, la vela que es.

Andamos así como si nada, como si no fuese la vida exacta, la vida que es.